Os homens só me deram tristezas.
Ou eu nunca os entendi, ou eles nunca me entenderam.
Até os mais próximos, os mais amigos, me cravaram na hora
própria um espinho envenenado no coração.
A terra, com os seus vestidos e as suas pregas, essa foi sempre generosa.
É claro que nunca um panorama me interessou como gargarejo.
É mesmo um favor que peço ao destino: que me poupe à degradação
das habituais paneladas de prosa, a descrever de cor caminhos e florestas.
As dobras, e as cores do chão onde firmo os pés, foram sempre no meu
espírito coisas sagradas e íntimas como o amor.
Falar duma encosta coberta de neve sem ter a alma branca também,
retratar uma folha sem tremer como ela, olhar um abismo sem fundura
nos olhos, é para mim o mesmo que gostar sem língua, ou cantar sem voz.
Vivo a natureza integrado nela.
De tal modo, que chego a sentir-me, em certas ocasiões, pedra, orvalho,
flor ou nevoeiro.
Nenhum outro espectáculo me dá semelhante plenitude e cria no meu
espírito um sentido tão acabado do perfeito e do eterno.
Bem sei que há gente que encontra o mesmo universo no jogo
dum músculo ou na linha dum perfil.
Lá está o exemplo de Miguel Angelo a demonstrá-lo.
Mas eu, não.
Eu declaro aqui a estas fundas e agrestes rugas de Portugal
que nunca vi nada mais puro, mais gracioso, mais belo, do que um tufo
de relva que fui encontrar um dia no alto das penedias da Calcedónia,
no Gerez. Roma, Paris, Florença, Beethoven, Cervantes, Shakespeare...
Palavra, que não troco por tudo isso o rasgão mais humilde da tua estamenha,
Mãe!
Miguel Torga, in "Diário (1942)"
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